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     Homenaje à Luis SEPÚLVEDA, el escritor del confin del mundo.                           

 

 

Homenaje a Luis es leerlo.

Luis se ha ido tal como la gaviota.
Le deseamos un buen viaje.
El único homenaje a Luis es leerlo.

 
Para los jóvenes de 8 a 88 anos.
 
Unos renglones para introducir el extracto del libro de Luis Sepúlveda:
“Historia de una gaviota y del gato que le enseño a volar”.
 
Por la desgracia de haber hecho un picado en una mancha de petróleo, cerca del puerto de Hamburgo, la gaviota Kengas sabe que va a morirse lentamente.
Con muchos esfuerzos logra volar, vuela un rato, luego agotada y se cae en un balcón. 
Un balcón donde está tomando el sol el gato Zorba.
La gaviota Kengas le dice que va a poner un huevo y morirse. 
 
Zorba promete que no se comerá el huevo, que lo cuidará hasta que nazca el pollino y le que le enseñará a volar.
 
Por ser un gato de honor, con la ayuda de su banda, Zorba cumplirá con su cometido o compromiso.
 
Extracto :
 
“Eres una gaviota.
En eso, el chimpancé tiene razón, pero solo en eso.
Todos te queremos, Afortunada.
 
Y te queremos porque eres una gaviota, una hermosa gaviota. No te hemos contradicho al escucharte graznar que eres un gato porque nos halaga que quieres ser como nosotros, pero es diferente y nos gusta que seas diferente.
No pudimos ayudar a tu madre, pero a ti si.
Te hemos protegido desde que saliste del cascaron. Te hemos entregado todo nuestro cariño sin pensar jamás en hacer de ti un gato.
Te queremos gaviota.
 
Sentimos que también nos quieres, que somos tus amigos, tu familia, y es bueno que sepas que contigo aprendimos algo que nos llega de orgullo: aprendimos a apreciar, a respetar y querer a un ser diferente.
Es muy fácil aceptar y querer a los que son iguales a nosotros, pero hacerlo con alguien diferente es muy difícil y tu nos ayudaste a conseguirlo.
Eres una gaviota y debes seguir tu destino de gaviota.
Debes volar.
 
Cuando lo consigas, Afortunada, te aseguro que serás feliz y entonces tus sentimientos hacia nosotros y los nuestros hacia ti serán mas intensos y bellos, porque será el cariño entre seres totalmente diferentes.

Me da miedo volar, graznó Afortunada incorporándose.

  • Cuando eso ocurra yo estaré contigo, maulló Zorbas lamiéndole la cabeza. Se lo prometí a tu madre.

 
La joven gaviota y el gato grande, negro y gordo empezaron a caminar.
El lamia con ternura su cabeza, y ella le cubrió el lomo con una de sus alas extendidas.”
 
“Historia de una gaviota y del gato que le enseñó a volar.”
 
Luis SEPULVEDA
 
 
Y un comentario….
 
En un encuentro con lectores de EL PAÍS, el autor de Historia de una gaviota y del gato que le enseñó a volar planteaba así su credo:
 
“La buena novela a lo largo de la historia ha sido la historia de los perdedores, porque a los ganadores les escribieron su propia historia.
Nos toca a los escritores ser la voz de los olvidados”.
 
 
Muchas gracias a SUZANNE H. y GEORGES F. por sus luminosas contribuciones.

 

"Las Mujeres de mi generación"

Las Mujeres de mi generación abrieron sus pétalos rebeldes 

No de rosa, camelias, orquídeas u otras yerbas 

De saloncitos tristes, de casitas burguesas, de costumbres añejas sino de yuyos 

peregrinos entre vientos.

 

Las Mujeres de mi generación florecieron en las calles, 

Y en las aulas argentinas, chilenas o uruguayas 

supieron lo que tenían que saber para el saber glorioso 

de las Mujeres de mi generación.

 

Minifalderas en flor de los setenta 

Las Mujeres de mi generación no ocultaron ni las sombras 

de sus muslos que fueron los de Tania 

erotizando con el mayor de los calibres los caminos duros 

de la cita con la muerte 

Porque las Mujeres de mi generación 

bebieron con ganas del vino de los vivos 

acudieron a todas las llamadas y fueron dignidad en la derrota.

 

En los cuarteles las llamaron putas y no las ofendieron 

porque venían de un bosque de sinónimos alegres: 

Minas, Grelas, Percantas, Cabritas, Minones, Gurisas, 

Garotas, Jevas, Zipotas, Viejas, Chavalas, Señoritas 

hasta que ellas mismas escribieron la palabra Compañera 

en todas las espaldas y en los muros de todos los hoteles 

Porque las Mujeres de mi generación nos marcaron 

con el fuego indeleble de sus uñas 

la verdad universal de sus derechos.

 

Conocieron la cárcel y los golpes 

Habitaron en mil patrias y en ninguna 

Lloraron a sus muertos y a los míos como suyos 

Dieron calor al frío y al cansancio deseos 

Al agua sabor y al fuego lo orientaron por un rumbo cierto. 

Las mujeres de mi generación parieron hijos eternos 

Cantando Summertime les dieron teta 

Fumaron marihuana en los descansos 

Danzaron lo mejor del vino y bebieron las mejores melodías 

Porque las Mujeres de mi generación 

nos enseñaron que la vida no se ofrece a sorbos compañeros 

sino de golpe y hasta el fondo de las consecuencias.

 

Fueron estudiantes, mineras, sindicalistas, obreras, 

artesanas, actrices, guerrilleras, hasta madres y parejas 

en los ratos libres de la Resistencia. 

Porque las Mujeres de mi generación sólo respetaron 

los límites que superaban todas las fronteras.

 

Internacionalistas del cariño, brigadistas del amor 

comisarias del decir te quiero, milicianas de la caricia. 

Entre batalla y batalla, entre amor y amor, entre fuego y fuego 

las Mujeres de mi generación lo dieron todo 

y dijeron que eso era apenas suficiente.

 

Las declararon viudas en Córdoba y en Tlatelolco 

Las vistieron de negro en Puerto Montt y Sâo Paulo 

Y en Santiago, Buenos Aires o Montevideo fueron 

las únicas estrellas de la larga lucha clandestina.

 

Sus canas no son canas sino una forma de ser 

para el qué hacer que les espera. 

Las arrugas que asoman en sus rostros dicen he reído 

y he llorado y volvería a hacerlo.

 

Las Mujeres de mi generación han ganado 

algunos kilos de razones que se pegan a sus cuerpos 

Se mueven algo más lentas, 

cansadas de esperarnos en las metas. 

Escriben cartas que incendian las memorias 

Recuerdan aromas proscritos y los cantan. 

Inventan cada día las palabras y con ellas nos empujan 

Nombran las cosas y nos amueblan el mundo 

Escriben verdades en la arena y las ofrendan al mar 

Nos convocan y nos paren sobre la mesa dispuesta.

 

Ellas dicen pan, trabajo, justicia, libertad 

y la prudencia se transforma en vergüenza. 

Las Mujeres de mi generación son como las barricadas: 

protegen y animan, dan confianza 

y suavizan el filo de la ira.

 

Las Mujeres de mi generación son como un puño cerrado 

que resguarda con violencia la ternura del mundo. 

Las Mujeres de mi generación no gritan 

porque ellas derrotaron al silencio.

 

Si algo nos marca, son ellas. 

La identidad del siglo son ellas. 

Ellas: la fe devuelta, el valor oculto en un panfleto 

El beso clandestino, el retorno a todos los derechos 

Un tango en la serena soledad de un aeropuerto 

Un poema de Gelman escrito en una servilleta 

Benedetti compartido en el planeta de un paraguas 

Los nombres de los amigos guardados con ramitas de lavanda 

Las cartas que hacen besar al cartero 

Las manos que sostienen los retratos de mis muertos 

Los elementos simples de los días que aterran al tirano 

La compleja arquitectura de los sueños de tus nietos.

 

Lo son todo y todo lo sostienen 

Porque todo viene con sus pasos 

y nos llega y nos sorprende. 

No hay soledad donde ellas miren 

Ni olvido mientras ellas canten.

 

Intelectuales del instinto, instinto de la razón 

Prueba de fuerza para el fuerte 

y amorosa vitamina del débil. 

Así son ellas, las únicas, irrepetibles, imprescindibles 

sufridas, golpeadas, negadas pero invictas 

Mujeres, Mujeres, Mujeres de mi generación.

Carta de amor a Luis Sepúlveda

Querido Luís,
 
Solo los dos primeros capítulos de “El viejo que leía novelas de amor” y ya sé que voy a amarlo como todos tus libros que conozco en francés.
Solo dos capítulos y me gusta tu estilo, tu vocabulario riquísimo, tus descripciones del paisaje o retrato, todo dicho con pocas palabras y con humor tal como en las obras de tus hermanos de literatura, García Márquez el colombiano que tú llamabas « Garbo », Francisco Coloane el patagón « tu mentor » decías.

Solo dos capítulos y sentimos el ambiente de las novelas que pasan en América del Sur: selva, presencia del río, calor, humedad, sangre, muerte y carroña….

Solo dos capítulos y descubrimos tus personajes que resumen o simbolizan tu vida: la dictadura a través el alcalde, la cultura y la sabiduría a través el viejo , la defensa de la naturaleza y de los indios « shuaras » que te acogieron, la lucha contra el capitalismo con los buscadores de oro y quizás la tortura con los dientes arrancados …

Solo dos capítulos y espero con impaciencia los próximos.
Querido Luis te amo y lloro tu desaparición.
                                                                                                                           
Martine P. 
                                                                                                                            Curso Tinto de Verano

Les poèmes de Philippe Couthure

          Nos Adhérents ont du talent

LA ESPERANZA DE QUE VUELVAN LOS DÍAS FELICES

cuando el cielo se vuelve tenebroso

por la culpa de una tierra mala

cuando la confusión infiltra los cerebros

cuando en los labios de mi abuela

la miel si hizo amargo

se cuestiona la anciana

estoy viva estoy muerta

cuando se deforman los corazones y se cierren las bocas

cuando se cierren los corazones y se deforman las bocas

por favor que vuelvan los sabios antiguos

para vivir otra vez en el paraíso de la convivencia

 

 

 

REVENEZ LES JOURS HEUREUX

quand le ciel est masqué

par la terre délétère

quand pour ma soyeuse grand-mère

le goût du miel est amer

et la vie

un contraire

quand sans air se courbent les bouches

ranimons les grands damnés

pour un demain doux et sucré

DOLORES
 
 
Dolores es el cielo de mi alba
Dolores es niebla de verano
sobre el lago
de mis sueños.
 
Dolores está planeando
cuando estoy rumiando
antídoto de mis venenos.
 
Dolores moviendo sus oídos
muele mi estreso.
 
Dolores en un respiro ligero
libera mis abusos
revela mi horizonte
y con su prosa
da forma
a los contornos
de la talla
policromada
de mi vida.
 
Dolores me desmenuza
en arena rosa
en arena negra
que salpica
en lluvia de estrellas
sonriendo
con dulzura
del encanto
infinito
del cielo
del crepúsculo.
 
Philippe Couthures
Marzo 2020
 

FILIGRANA

 

al amanecer
cierro la ventana
para que el sol
se quede dormido
pongo mis sueños
en los rizos de tu pelo
cerca de ti me acuesto
prolongando el fuego
volviendo el infierno
en paraíso
acostado a tu lado
para siempre
a lo largo de mi vida
me quedaré
el vigilante de tus noches

 

Voir ausssi "Le Poème du Vendredi"

 Cliquez sur le lien : Le poème

Bonne lecture ! 

Post-scriptum : Pour répondre aux interrogations de certains lecteurs et/ou amis qui s'étonnent d'une telle régularité dans l'écriture, j'avoue qu'il n'y a en fait aucune régularité dans l'écriture, seule la mise à jour du site est hebdomadaire, les phases d'écriture, elles, sont beaucoup plus irrégulières... Elles peuvent s'inscrire dans une période de quelques jours ou de quelques nuits, laissant la place à des semaines de mer calme, de contemplation et de rêverie...

 

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Resistance

 

      Pour voir la vidéo :
      Dúo Dinámico
      https://www.youtube.com/watch?v=K1rKj6XMt4Q

 

      Vous avez la traduction des paroles ci-dessous

 

 

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Resistiré_2.jpg

2020, el año que, se detuvo el tiempo.

 

He sentido la tristeza que jamás sentí

He extrañado hasta la gente que no conocí

He visto como la vida se va en un momento

El año que, se detuvo el tiempo

 

He llorado como nunca yo jamás lloré

He rezado por aquello que nunca recé

He luchado con la angustia y los pensamientos

El año que, se detuvo el tiempo

Y aunque todo pasará, y aunque vamos a seguir

Algo tiene que cambiar, algo tiene que servir

Y aunque todo pasará, esto nos tiene que unir

Por aquellos que no están y no, no pudimos despedir.

He sentido todo el miedo que jamás sentí

He sufrido la amargura de lo que perdí

He cargado la impotencia de lo que no entiendo

El año que, se detuvo el tiempo

Y aunque todo pasará, y aunque vamos a seguir

Algo tiene que cambiar, algo tiene que servir

Y aunque todo pasará, esto nos tiene que unir

Por aquellos que no están y no, no pudimos despedir.

El año que, se detuvo el tiempo (3 veces)

           Lucia y Joaquín Galán. Dúo argentino “Pimpinela”

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